Alors, au 4 167ème et dernier jour d'un travail si exaltant que je jurerais qu'au moins 4 000 des jours étaient considérés comme très bons ou mieux, le café est arrivé avec des pensées fulgurantes sur les 11 années, les quatre mois et les 27 jours. Le cerveau a parcouru les fuseaux horaires de 17 pays et 43 États, les trois Coupes du Monde, les quatre Jeux Olympiques, les 10 tournois de tennis majeurs, les 20 tournois de golf majeurs, les 11 Finales Four masculines, les 28 matchs des College Football Playoff, les 10 Kentucky Derbys, la tournée de Jordanie-Oman-Kuwait-Émirats Arabes Unis, les 46 jours dans l'Australie sans pareille -- je veux dire, allez, vraiment ? -- la profondeur de la beauté des Sud-Coréens, et ces moments où je me suis regardé dans le miroir (brièvement) et j'ai vu un lunatique. Peut-être le plus fou serait de couvrir un match à Seattle un vendredi soir, puis un match à Clemson ce samedi soir (avec Lamar Jackson sur le terrain ayant l'air encore plus étourdissant que d'habitude). Ou était-ce à Boise un vendredi soir, les étudiants nageant dans la rivière glaciale pour un morceau de poteau de but après minuit, puis une heure de sommeil, puis Indianapolis un samedi soir ? Non, attendez, attendez, ça devait être ça : Novak Djokovic remportant l'Open de France à Paris un dimanche en début de soirée, puis les préparatifs de l'US Open de golf commençant le mardi . . . . . . à Los Angeles. Les gens non dérangés pourraient trouver une telle séquence injuste ; pour une raison métabolique quelconque, je n'arrêtais pas de rire. Eh bien, quelque chose a surpassé tout cela, d'une manière ou d'une autre. Faire partie du département des sports du Washington Post, c'était faire partie d'une expérience humaine exemplaire, d'une collégialité rare, d'un phare de collaboration et d'une rareté presque déroutante de jalousie. Pour une chose, je n'ai jamais, jamais pensé, il y a longtemps, que j'habiterais un monde et une équipe où tout le monde traiterait mon mari comme un membre du groupe, où un rédacteur en chef adjoint des sports dirait, dans une cuisine, près de la fin d'une fête de fin d'année, "Alfonso ! Viens ici et fais-moi un câlin !" Tout cela a renforcé que sur le podium de la vie, la collaboration humaine mérite une place et peut-être même l'or, pour sa capacité curieuse à soutenir apparemment nos 35 trillions de cellules. J'aime ces coéquipiers pour toujours tant cela les agace probablement, et ils rappellent un vestige d'une émission toujours digne d'être déterrée. C'est l'épisode 168 de "The Mary Tyler Moore Show," l'épisode qu'elle a intitulé, "Le Dernier Show," lorsque le personnel de la salle de rédaction de WJM travaille sur un dernier journal d'actualités et a un dernier câlin de groupe, et Mary souhaite émouvoir, et Lou souhaite ne pas émouvoir, mais ensuite Mary fait un discours émouvant et ensuite le toujours bourru Lou cède et, d'une voix tremblante, dit quelque chose de résonnant jusqu'en février 2026 : "Je vous chéris, vous les gens."