J'ai livré des pizzas pendant 5 ans. On apprend beaucoup sur les gens en voyant comment ils ouvrent leur porte d'entrée. C'était la veille de Noël. J'étais amer. Je voulais être avec mes amis, mais j'avais besoin des pourboires. Ma dernière course était pour un motel à la périphérie de la ville. Ce n'était pas un bel endroit. J'ai frappé à la chambre 104. La porte s'est ouverte, et une petite fille, peut-être 6 ans, se tenait là en pyjama. Derrière elle, son père était assis au bord du lit, la tête dans les mains. La chambre était vide à part quelques sacs. "Pizza !" s'est écriée la fille. Le père a levé les yeux. Il a forcé un sourire. Il est venu à la porte et a compté la monnaie exacte. Des billets froissés et des pièces. "Garde la monnaie," a-t-il dit. C'était 50 cents. J'ai remis la boîte. C'était juste une petite pizza au fromage. "Joyeux Noël," a-t-il dit doucement. Je suis retourné à ma voiture. Je suis resté là une minute. J'ai regardé les 80 $ en pourboires que j'avais gagnés ce soir-là. J'ai pensé à cette petite fille. J'ai conduit jusqu'au supermarché ouvert 24 heures sur 24. J'ai acheté un jambon précuit, une tarte, un gallon de lait et un ours en peluche bon marché. Je suis retourné à la chambre 104. J'ai frappé. Le père l'a ouverte, l'air confus. "Erreur de livraison," ai-je dit. "Le manager a dit que ça va avec la commande. Un bonus pour les fêtes." Il a regardé les sacs. Il m'a regardé. Il savait que ce n'était pas une erreur. Son menton a commencé à trembler. Il n'a pas dit un mot. Il a juste tendu la main et m'a serré la main, la tenant fermement. Je suis rentré chez moi avec 0 $ dans ma poche. Le meilleur Noël que j'ai jamais eu. Le monde est dur. Soyez doux.