Un restaurante lleno de gente, un comedor ruidoso y un inocente malentendido se convirtieron en el tipo de comida de la que siempre se burlarán de mí. Entré con hambre, de esas que no lees menús, los escaneas. El camarero se acercó, alegre y seguro, y me preguntó qué quería. Vi "Beef Plate" en la pizarra detrás de ella y dije: "Ese. La carne." Ella asintió, lo apuntó y desapareció en la cocina. Sin aviso. Sin levantar una ceja. Ninguna señal suave de que estaba a punto de tomar una decisión de vida de la que me arrepentiría. Cuando llegó el plato, parecía perfecto. Olía... respetable. Le di un mordisco. El sabor me golpeó como un apretón de manos educado. La textura era parecida, pero no lo suficiente. Sabía a la prima optimista de la ternera, la que se esfuerza mucho pero no está hecha para el negocio familiar. Volví a mirar el menú. "Carne de vacuno vegetal, nuestra firma sostenible." Se me hundió el corazón. Me arrepentí profundamente. El camarero pasó, vio mi expresión y dijo: "¡Oh! ¿Primera vez que pruebo la opción vegetal?" Asentí, masticando despacio, como un hombre que reflexiona sobre cada decisión que le llevó a este momento. Se ofreció a traerme la carne de verdad, pero el orgullo es algo poderoso. Terminé la carne de carne vegetal por pura terquedad, cada bocado un recordatorio para leer los menús con más atención. Ahora, cada vez que entro en ese restaurante, el personal me saluda con la misma frase: "¿Te quedas con la clásica carne hoy?" Y siempre, siempre reviso el menú.