Un restaurant bondé, une salle à manger bruyante, et un innocent malentendu transformé en ce genre de repas dont je vais être taquiné pour toujours. Je suis entré affamé, le genre de faim où vous ne lisez pas les menus, vous les parcourez. Le serveur est venu, joyeux et confiant, et a demandé ce que je voulais. J'ai vu "Assiette de bœuf" sur le tableau derrière elle et j'ai dit : "Celle-là. Le bœuf." Elle a hoché la tête, l'a noté, et a disparu dans la cuisine. Pas d'avertissement. Pas de sourcil levé. Pas de doux indice que j'étais sur le point de faire un choix de vie que je regretterais. Quand l'assiette est arrivée, elle avait l'air parfaite. Sentait... respectable. J'ai pris une bouchée. La saveur m'a frappé comme une poignée de main polie. La texture était proche, mais pas assez proche. Ça avait le goût du cousin optimiste du bœuf, celui qui essaie vraiment fort mais qui n'est tout simplement pas fait pour le métier familial. J'ai vérifié le menu à nouveau. "Bœuf à base de plantes, notre signature durable." Mon cœur s'est effondré. Je le regrettais profondément. Le serveur est passé, a vu mon expression, et a dit : "Oh ! Première fois que vous essayez l'option à base de plantes ?" J'ai hoché la tête, mâchant lentement, comme un homme réfléchissant à chaque décision qui l'a conduit à ce moment. Elle a proposé de m'apporter le vrai bœuf, mais la fierté est une chose puissante. J'ai fini le bœuf à base de plantes par pure obstination, chaque bouchée un rappel de lire les menus plus attentivement. Maintenant, chaque fois que je rentre dans ce restaurant, le personnel m'accueille avec la même phrase : "Vous restez sur le bœuf classique aujourd'hui ?" Et je vérifie toujours, toujours le menu.