Un restaurante concurrido, un comedor ruidoso y un malentendido inocente se convirtieron en el tipo de comida de la que me estarán bromeando para siempre. Entré con hambre, de esa hambre en la que no lees los menús, los escaneas. La camarera se acercó, alegre y segura, y me preguntó qué quería. Vi "Plato de Carne" en la pizarra detrás de ella y dije: "Ese. La carne." Ella asintió, lo anotó y desapareció en la cocina. Sin advertencia. Sin levantar una ceja. Sin un suave indicio de que estaba a punto de tomar una decisión de vida de la que me arrepentiría. Cuando llegó el plato, se veía perfecto. Olía... respetable. Tomé un bocado. El sabor me golpeó como un apretón de manos educado. La textura estaba cerca, pero no lo suficiente. Sabía a la versión optimista de la carne, el primo que se esfuerza mucho pero que simplemente no está hecho para el negocio familiar. Revisé el menú de nuevo. "Carne a base de plantas, nuestra firma sostenible." Mi corazón se hundió. Lo lamenté profundamente. La camarera pasó, vio mi expresión y dijo: "¡Oh! ¿Primera vez probando la opción a base de plantas?" Asentí, masticando lentamente, como un hombre reflexionando sobre cada decisión que lo llevó a este momento. Ella ofreció traerme la carne de verdad, pero el orgullo es algo poderoso. Terminé la carne a base de plantas por pura terquedad, cada bocado un recordatorio de leer los menús con más cuidado. Ahora, cada vez que entro en ese restaurante, el personal me saluda con la misma línea: "¿Te quedas con la carne clásica hoy?" Y siempre, siempre reviso el menú dos veces.