Lo último que pierde un imperio es su arrogancia. Incluso cuando se humilla a sí mismo, lo hace con la megalomanía de un borracho. Hay una etapa concreta y tragicómica en el colapso de cualquier gran potencia en la que deja de ser una amenaza y empieza a ser una pieza de performance. La arrogancia es lo único que no requiere presupuesto, una cadena de suministro funcional ni una ciudadanía leal; es el recurso infinito de una élite en declive. Cuando un imperio comienza a pudrirse, no sale silenciosamente del escenario, sino que tropieza con los faros y destroza el paisaje mientras exige una ovación de pie por su "audaz reinterpretación de la gravedad." Este es un estado mental en el que estás absolutamente seguro de que estás ganando la pelea incluso mientras estás siendo sujeto en una llave de cabeza por una realidad que te niegas a reconocer. Históricamente, esto se manifiesta como una negativa a adaptarse al clima de tu propio fracaso, muy parecido a los oficiales coloniales que insistían en llevar uniformes de ceremonia de lana y pelucas empolvadas en una humedad tropical sofocante. Incluso cuando la población local empezó a marcharse, los gobernadores seguían preocupados por si la ginebra estaba fría hasta el estándar imperial exacto. En el contexto moderno, vemos esto en la obsesión tecnocrática con las microrregulaciones que rigen los detalles más pequeños de la vida mientras la macroestructura se desmorona. Cuando una civilización pierde la capacidad de construir infraestructuras masivas, resolver crisis energéticas o ganar conflictos decisivos, pivota hacia lo único que aún puede producir en masa: las reglas. Es la arrogancia de la hoja de cálculo, donde una clase dirigente puede no ser capaz de calentar las casas de sus ciudadanos, pero garantizará absolutamente que cada electrodoméstico tenga un manual de seguridad de veinte páginas traducido a decenas de idiomas. La parte más peligrosa de este declive es el golpe final y salvaje que se lanza para demostrar que la entidad "aún lo tiene", a menudo llamado el golpe del borracho. Son intentos desesperados de parecer un actor global que suelen acabar con la realización de que la cuenta bancaria está vacía y que los vecinos ya han llamado a las autoridades. Es el equivalente geopolítico de un hombre intentando dar una voltereta en una fiesta para impresionar a su antigua pareja, solo para acabar con un yeso ortopédico; La verdadera humillación no es solo la caída, sino el hecho de que realmente creía que iba a clavar el aterrizaje. Esta arrogancia sirve como mecanismo de supervivencia porque admitir la verdad haría desaparecer instantáneamente toda la ilusión social. En cambio, el imperio en declive redobla esfuerzos construyendo una nueva y reluciente sede mientras la antigua es embargada o lanzando una campaña de rebranding para una moneda que cada vez se usa más como papel pintado. Da lecciones al resto del mundo sobre sus "valores superiores" mientras sus propias capitales empiezan a parecer decorados sacados de una película postapocalíptica. La ironía suprema, sin embargo, radica en la continua insistencia en dar lecciones al resto del mundo desde un púlpito en ruinas. Incluso cuando estos poderes en declive desmantelan activamente los cimientos de su propio legado—tratando su historia no como una base sino como una escena del crimen que debe ser quemada—mantienen un orgullo extraño e inquebrantable por su estatus como la cima moral del mundo. Denunciarán en voz alta a los mismos antepasados e instituciones que construyeron su civilización, pero al mismo tiempo, exigirán la adhesión universal a su último y fugaz marco cultural.