Děti musí sledovat, jak se trápíš se dřevem, jak selháváš s těstem, vidět, jak nadáváš na tu křivou věc, pak ji opravit a pak jim ukázat opravenou věc a říct: Já jsem to vyrobil. Není to dobré. Ale dokázal jsem to. A zítra udělám další. Tohle je dědictví, které stojí za to zanechat. Ne peníze. Vzpomínka na ruce, které odmítaly být k ničemu. Ruce, které trvaly na změně tvaru hmoty. Ruce, které se dotýkaly světa a zanechávaly stopy, které říkaly: Byl jsem tady, existoval jsem, nebyl jsem jen svědkem, nebyl jsem jen průlom, byl jsem zdroj, tvůrcem, slovem, které se stalo tělem, a i když všechno, co jsem vytvořil, bylo ošklivé, bylo to moje, bylo to důkazem, byla to odpověď na jedinou otázku, která má význam: Co jste dělal se svým časem na Zemi? A odpověď nemůže být: Díval jsem se. Odpověď nemůže být: Já jsem snědl. Odpověď musí být: Vytvořil jsem, selhal jsem, znovu jsem tvořil, zanechal jsem otisky prstů na všem, čeho jsem se dotkl, odmítl jsem projít tímto světem, aniž bych ho narušil, stavěl jsem a pálil a stavěl znovu, a když jsem zemřel, mé ruce byly mozolnaté, potřísněné a unavené a plné, tak plné, vzpomínky na vše, co formovaly do existence.