As crianças precisam ver você lutar com madeira, ver você falhar na massa, ver você xingar a coisa torta e depois consertar, e então mostrar a coisa consertada e dizer: Eu fiz isso. Não é bom. Mas eu consegui. E vou fazer outro amanhã. Essa é a herança que vale a pena deixar. Não dinheiro. A lembrança de mãos que se recusavam a ser inúteis. Mãos que insistiam em mudar a forma da matéria. Mãos que tocaram o mundo e deixaram marcas que diziam: Eu estive aqui, eu existi, não fui apenas uma testemunha, não fui apenas uma passagem, fui uma fonte, uma criadora, uma palavra que se tornou carne, e mesmo que tudo que eu fiz fosse feio, era meu, era prova, era a resposta para a única pergunta que importa: O que você fez com seu tempo na Terra? E a resposta não pode ser: eu assisti. A resposta não pode ser: eu consumi. A resposta deve ser: eu fiz, falhei, fiz de novo, deixei impressões digitais em tudo que toquei, recusei-me a passar por este mundo sem perturbá-lo, construí e queimei e construí de novo, e quando morri minhas mãos estavam calejadas, manchadas, cansadas e cheias, tão cheias, da memória de tudo que haviam moldado em existência.