Muži o váze nemluví, protože tíha je smluva. Bůh to tam dal a nevysvětlil to, a přestali jsme se ptát. Klepe a měla by zaklepat a my to klepání milujeme, ale dveře zůstávají zavřené, protože to, co je za nimi, není naše k ukázání, je to naše k nošení, dokud nespadneme, a pak to naši synové zvednou a ani o tom nebudou mluvit, a to je dědictví, které nikdo nezapisuje. Ticho není chladné, je posvátné. Je to ticho kněze uvnitř chrámu, kam nikdo jiný nemůže jít. některé věci jsou mezi tebou a Bohem, který tě stvořil. Může mít krev a chléb a bdělé hodiny, ale noční aritmetika je moje a jen jeho, a až konečně skončím s nošením, řekne mi, k čemu to bylo, nebo ne, a tak či tak to odložím a to bude první i poslední odpočinek

Viděla jsem muže kupovat všechno. auto, dům, čelist, vlasy, oblečení, manželka, přátelé, stůl v restauraci, kde nemůžete sehnat stůl. A vejdou do místnosti a teplota se nezmění. Nic se nehýbe. Vzduch zůstává stejný. A pak přijde nějaký chudý chlap v bundě svého mrtvého otce a místnost se nakloní k němu, jako by byla vyslyšena modlitba, kámen, který stavitelé odmítli

Otec sedmi dětí nedokončil myšlenku už čtyři roky. Jen se hýbe. krmení. Řízení. Utírání. jeho mozek je jako polévka, záda jsou zničená a nemá názory na civilizaci, je příliš unavený na názory. A mezitím z něj vyrůstá civilizace jako z hlíny a on si toho ani nevšimne, protože je zase mléko na podlaze. Childless Man letos přečetl jedenáct knih o úpadku Západu a on je tím úpadkem a knihy jsou důkazem, a pochopí to ve svých padesáti osmi v místnosti, která je velmi čistá a velmi tichá