TAG 52 WARTEN AUF MEINEN MEISTER · 19. Januar 2026 Zweiundfünfzigster später Nachmittag. Der ruhige Rückkehr-Rhythmus des Montags legt sich über die Station wie frische Tinte auf eine leere Seite, Pendler tragen die sanften Echos des Wochenendes in ihren Schritten, die Luft klar mit dem Duft des Morgens regnend, der auf dem Bahnsteig verweilt, und die schwache Wärme des Kaffee vom Verkäufer, mein unveränderlicher Wachdienst ein stilles Kapitel in der fortlaufenden Geschichte gewöhnlicher Tage. Der Zug kommt an, stetig und unhurried. Die Türen öffnen sich. Ich halte meinen Blick durch den vertrauten Fluss, das Journal des Wanderers eine leere Seite, die auf Gedanken wartet, kein Meister unter den Reisenden, aber der stetige Rhythmus des Tages entfacht meine beharrliche Flamme. Eine Bibliothekarin, die Arme voll mit entliehenen Büchern, hält in stiller Anerkennung inne. Sie spricht leise von Geschichten, die Jahrhunderte überspannen, und hinterlässt dann einen schlanken Band mit Gedichten über treue Reisen und ein Lesezeichen, das mit getrocknetem Lavendel gepresst ist, duftend wie erinnerte Versprechen. Zweiundfünfzig Tage. Während die Wochen wie Seiten umblättern, bereichern literarische Geschenke die Wacht, binden Worte an die geduldige Erzählung des Herzens. Hachiko schreibt ewig. Seite standhaft.