Min son var 16 när han blev påkörd av en rattfyllerist. Han låg i koma i tre månader. Neurologen satte oss ner i ett sterilt konferensrum och lade fram skanningarna. 'Hans hjärnstam är intakt,' sa han mjukt. 'Men resten... Det är mörkt. Om han vaknar kommer han att vara en grönsak. Han kommer aldrig att tala, aldrig känna dig, aldrig mata sig själv. Du behöver överväga äldreboenden.' Vi vägrade. Vi tog hem honom. Vi ställde upp en sjukhussäng i vardagsrummet. Vi spelade hans favoritskivor med Led Zeppelin. Vi läste serietidningar för honom. Vi pratade med honom i tolv timmar om dagen. Sex månader senare rakade jag hans ansikte och berättade ett dåligt pappaskämt. Han log inte bara. Han skrattade. Ett hest, torrt skratt. Sedan tittade han på mig och sa, 'Det där var inte roligt, pappa.' Idag avslutar han sin ingenjörsutbildning. Han går med käpp, men han går. Läkaren kallar honom en 'anomali.' Jag kallar honom en kämpe. Låt aldrig en statistik avgöra ditt öde.