O meu filho tinha 16 anos quando foi atropelado por um condutor embriagado. Ele esteve em coma durante 3 meses. O neurologista sentou-nos numa sala de conferências estéril e apresentou-nos as imagens. 'O tronco cerebral dele está intacto,' disse ele suavemente. 'Mas o resto... está escuro. Se ele acordar, será um vegetal. Nunca falará, nunca o conhecerá, nunca se alimentará sozinho. Vocês precisam considerar lares de cuidados a longo prazo.' Recusámos. Trouxemo-lo para casa. Montámos uma cama hospitalar na sala de estar. Tocámos os seus discos favoritos dos Led Zeppelin. Lemos-lhe histórias em quadrinhos. Falámos com ele durante 12 horas por dia. Seis meses depois, eu estava a fazer a barba dele, contando-lhe uma piada má de pai. Ele não apenas sorriu. Ele riu. Uma risada rouca e seca. Depois olhou para mim e disse: 'Isso não foi engraçado, pai.' Hoje, ele está a terminar o seu curso de engenharia. Ele anda com uma bengala, mas anda. O médico chama-lhe uma 'anomalia.' Eu chamo-lhe um lutador. Nunca deixes que uma estatística determine o teu destino.