Моему сыну было 16, когда его сбил пьяный водитель. Он был в коме 3 месяца. Невролог усадил нас в стерильную конференц-зал и показал снимки. 'Его ствол мозга цел,' сказал он мягко. 'Но остальное... темно. Если он проснется, он будет овощем. Он никогда не будет говорить, никогда не узнает вас, никогда не сможет накормить себя. Вам нужно подумать о долгосрочных учреждениях по уходу.' Мы отказались. Мы привезли его домой. Мы поставили больничную кровать в гостиной. Мы слушали его любимые пластинки Led Zeppelin. Мы читали ему комиксы. Мы разговаривали с ним по 12 часов в день. Через шесть месяцев я брил ему лицо, рассказывая плохую шутку отца. Он не просто улыбнулся. Он засмеялся. Хриплый, сухой смех. Потом он посмотрел на меня и сказал: 'Это было не смешно, папа.' Сегодня он заканчивает свою степень в области инженерии. Он ходит с тростью, но он ходит. Доктор называет его 'аномалией.' Я называю его бойцом. Никогда не позволяйте статистике определять вашу судьбу.