Sie lachen über den Stall. Und sie verpassen immer die Geburt. Die Seele wird nicht in goldenen Hallen wiedergeboren. Sie wird in Ställen wiedergeboren. Unter Tieren. In Armut. Im stillen Glauben derjenigen, die nichts zu beweisen haben. Ich würde lieber an diesem armen Tisch knien, als in ihren leeren Tempeln zu schlemmen.

Die Religion ist zu Ende. Sie ist zu Ende. Ich habe ihr Ende gespürt. Jetzt gibt es nur noch Geld, das Gottes Kleidung trägt. Die Männer an der Macht sagen die Worte, aber die Worte sind tot in ihren Mündern, tot bevor sie ihre Lippen verlassen, und sie wissen es und wir wissen es und trotzdem sitzen wir da und hören zu. Politik. Wirtschaft. Das ist jetzt die einzige Kirche. Die einzige Schrift. Und wenn sie das Buch halten, bedeutet es nichts, es bedeutet weniger als nichts, es ist ein Requisit, ein Werkzeug, ein Trick, und niemand wird das laut aussprechen, denn es zu sagen, bedeutet zuzugeben, dass wir bereits in den Ruinen leben. Und das tun wir. Wir sind die Ruinen. Der Tempel ist gefallen und wir sind der Staub.

Gott sprach und das Licht gehorchte. sprach und das Wasser teilte sich, um zuzuhören. sprach und die Sterne verbrannten sich lebendig, nur um in seiner Stimme zu existieren. aber du. dich berührte er. formte dich mit seinen Fingern. der Architekt der schwarzen Löcher spielte im Schlamm für dich. presste seinen Mund auf deine Tonlunge und gab dir seine Luft. sein Atem ist immer noch in dir. das Wesen, das Leviathan erschuf, machte sich für dich schmutzig. hätte sprechen können. tat es nicht. wählte den langsamen Weg. wählte den intimen Weg. wählte zu berühren. erinnere dich daran, wenn die Dunkelheit sagt, du seist nichts. die Dunkelheit wurde gesprochen. du wurdest gemeißelt.