Am fost fără adăpost timp de șase luni în 2011. Am dormit în mașina mea. Obișnuiam să parchez în spatele unei biserici mici pentru că era întuneric și liniște. Credeam că nimeni nu știe că sunt acolo. În fiecare dimineață mă trezeam, mergeam la o benzinărie să-mi spăl fața și mergeam la muncă (da, aveam un job, doar că nu-mi permiteam chiria). Într-o noapte, era un frig de pământ. 10 grade. Mașina mea nu a pornit încălzitorul. Tremuram atât de tare încât mă dureau dinții. Am văzut ușa din spate a bisericii deschizându-se. Un om de serviciu a ieșit să arunce gunoiul. A văzut mașina mea. M-a văzut ghemuită pe scaunul din față. Nu a sunat la poliție. Nu a venit să bată la geam. Pur și simplu s-a întors la ușă, a descuiat-o și a sprijinit-o deschisă cu o piatră mică. Apoi a aprins lumina de pe hol și a plecat. Am așteptat zece minute. Apoi am alergat înăuntru. Era cald. Era o canapea în hol. Era o baie cu apă caldă. Am dormit acolo în fiecare noapte pentru restul iernii. În fiecare noapte, stânca era acolo. N-am întâlnit niciodată portarul. Nu i-am mulțumit niciodată. M-am pus din nou pe picioare acum. Am o casă. Am un pat. Dar în fiecare an, la prima zăpadă, donez un cec acelei biserici. Scriu "Pentru factura la încălzire" în rândul memo-ului. Uneori, cel mai zgomotos mod de a-ți iubi aproapele este să nu spui deloc nimic. Anonim