le fuselage convulse comme s'il essayait de se débarrasser de sa peau, mais l'antenne starlink reste fixée au toit comme une bernique. j'ouvre avec une omnipotence décontractée mes sixième, septième et huitième instances de claude. quelque part en orbite basse, un satellite me regarde. « organise mes fichiers et aussi ma vie, » je commande. « ne fais. pas. d'erreurs. » j'ajoute les points pour qu'il sache que je suis sérieux. l'air crépite. des millions de jetons invisibles se matérialisent à travers la troposphère comme des chemtrails numériques à 200 mégabits par seconde. c'est pour cela qu'icarus est mort.