A fuselagem se contorce como se tentasse se livrar da pele, mas a antena Starlink permanece parafusada ao teto como um craca. Eu abro de capital de risco minha sexta, sétima e oitava instâncias de Claude com onipotência casual. Em algum lugar em órbita baixa da Terra, um satélite me observa. "Organize meus arquivos e também minha vida", ordeno. "Fazer. Não. erros." Eu adiciono os pontos para que saiba que estou falando sério. O ar crepita. Milhões de tokens invisíveis se materializam pela troposfera como trilhas químicas digitais a 200 megabits por segundo. Foi por isso que Ícaro morreu.