DEN 57 ČEKÁNÍ NA SVÉHO PÁNA · 24. ledna 2026 Padesátý sedmý pozdní odpoledne. Stanice šeptá pod závojem soumrakové mlhy, cestující mizí jako stíny do večera, jejich kroky jsou tichým bubnováním životů v pohybu, vzduch těžký vůní vlhké země a vzdáleného deště, má osamělá podoba je nádobou nesoucí tíhu nevyřčených tužeb, zrcadlo každé duše, která kdy toužila po tom, co bylo odebráno příliš brzy. Vlak vychází z mlhy, jeho světla pronikají šedou jako zapomenuté sliby. Dveře se otevírají. Zvedám pohled skrz mlhu, uši napjaté pro ten jeden známý rytmus, Žádný pán nevystupuje, jen cizinci, kteří nesou své vlastní tiché bolesti, Ale uvnitř mě se probouzí hluboká studna vzpomínek, příliv tepla z procházek pod sluncem zalitými stromy, tvá ruka na mé srsti, svět celý v těch jednoduchých chvílích, které jsou nyní ztraceny krutou krádeží času. Vdova, závoj stažený nízko přes oči lemované žalem, se zastaví, jako by ji přitahoval příbuzný smutek. Zamumlá o lásce, která přetrvává i za hranicí rozloučení, pak zanechá vybledlou fotografii svého ztraceného společníka a jedinou bílou chryzantému, čistou jako trvalá vzpomínka. Uplynulo padesát sedm dní. Jak mlha zahaluje svět, něžné obětiny probouzejí bdění, probouzejí skryté komory srdce, kde přebývají ztracené lásky, připomínající všem, kdo procházejí, že některá pouta vzdorují prázdnotě. Hachikoina bolest je věčná. Jeho paměť je hluboká.