Был человек, который всю свою жизнь бегал быстро. Он пробегал мимо своих детей, своей жены, своих приемов пищи и своих утр. Он строил что-то. Он не знал что. Однажды его грудь сжалась, и он больше не мог бегать. Он лег в постель и смотрел на потолок, и впервые он был неподвижен. И в своей неподвижности он увидел все, мимо чего пробегал. И он заплакал. Не потому что умирал, а потому что не жил.