Був чоловік, який усе життя бігав швидко. Він пробігав повз дітей, дружину, їжу і ранки. Він щось будував. Він не знав, що саме. Одного дня його груди стиснулися, і він більше не міг бігти. Він лежав у ліжку, дивився на стелю і вперше заспокоївся. І у своїй нерухомості він бачив усе, що проходив повз. І він плакав. Не тому, що він помирав, а тому, що не жив.