Det var en mann som løp fast hele livet. Han løp forbi barna sine og kona og måltidene og morgenene sine. Han bygde noe. Han visste ikke hva. En dag strammet brystet seg, og han kunne ikke løpe mer. Han lå i en seng og så i taket, og for første gang var han stille. Og i sin stillhet så han alt han hadde løpt forbi. Og han gråt. Ikke fordi han var døende, men fordi han ikke hadde levd.