Du vann, bror, du vann helt den här gången, bröt mitt psykologiska försvar, och jag bröt helt försvaret. Framför dig var jag en vildhund i kraftigt regn, och när jag såg en klump brunt vid vägkanten trodde jag att det var bajs, och jag åt det med glädje, bara för att upptäcka att det var choklad, och jag kunde bara dö med munnen full av sötma. Det kändes som att jag skakade av kylan under den kalla vintern, och jag hittade äntligen en förfallen halmhydda att gömma mig i, och jag kramade knäna för att känna den svaga värmen, men plötsligt upptäckte jag att bjälkarna redan hade ätits upp av insekter, och i nästa sekund kollapsade den och begravde mig i det kalla gräset. Jag trodde att jag tog ett livräddande sugrör, men till slut insåg jag att sugröret inte ens kunde hålla fast mig, och jag kände alltid att jag kunde hålla fast innan jag sjönk djupare ner i träsket med mig, även om verkligheten slog mig och näsan var blå och ansiktet svullet, kunde jag torka ansiktet och resa mig och säga "det är okej". Men den här gången är det annorlunda, dina lätta ord är som en trubbig kniv, inte så vass, men skärda på det mjukaste stället, utan blödning, men det gör så ont att du knappt kan andas.