"Conduzco para Uber en el turno de noche. Conoces todo tipo de personas. Borrachos, amantes, enfermeras cansadas. A las 2 AM, recogí a un tipo de un hospital. Se subió en la parte de atrás, luciendo aturdido. No dijo una palabra. Condujimos en silencio durante diez minutos. Luego escuché un sollozo. Miré por el espejo retrovisor. Estaba mirando por la ventana, con lágrimas corriendo por su rostro. "¿Noche dura?" pregunté en voz baja. "Mi esposa," balbuceó. "Ella... el cáncer. Se ha ido." Mi corazón se detuvo. Apagué el taxímetro. "No te llevaré a casa todavía," dije. Él miró hacia arriba, confundido. "¿Qué?" "No puedes ir a una casa vacía ahora mismo. No todavía." Me detuve en un diner que estaba abierto toda la noche. "Vamos. Café y pastel. A mi cuenta." Dudó, luego asintió. Estuvimos sentados en ese reservado durante tres horas. Me habló de su risa. De cómo se conocieron. De cómo odiaba los guisantes. Solo escuché. Cuando finalmente lo dejé a las 6 AM, el sol estaba saliendo. Me dio la mano. "Gracias," dijo. "Por no hacerme estar solo en la oscuridad." No gané ni un centavo esa noche. Pero fue el viaje más importante de mi vida."