Hier, des cheveux noirs, des os rouges entre les tombes. La lumière de la lune vient tard, chantant en harmonie sans fin. Tristesse et joie sans larmes, c'est la chevelure blanche des mortels, le courage se transforme en cendres. Le bois de la cithare résonne, lorsque les cordes se rompent, le vent d'automne revient avec tristesse, ne demande pas à recommencer. Les héros n'ont jamais de chemin, mille ans de vin sous le ciel, ne comprennent pas cette mélancolie !