Ieri, firul de mătase verde este oasele roșii din mormânt. Lumina lunii s-a ofilit seara, iar cântecele triste răsună în armonie. Nu există întotdeauna lacrimi de bucurie sau tristețe; este părul alb al lumii, iar curajul sabiei s-a transformat în cenușă. Sunetul ziterei și al lemnului foșnește în vânt, iar când corzile se termină, vântul de toamnă jelește și revine, așa că nu întreba de unde a început. Eroii nu au mereu nicio cale de ieșire; vinul vechi de o mie de ani din lume nu înțelege această durere!