Dans une autre vie, j'étais rédacteur d'une revue littéraire. Pendant un court moment. Ce texte m'intéresse beaucoup. Il semble fragmenté de manière involontaire. Je pense qu'il y a une étrange déconnexion entre le narrateur et le lecteur qui ne me plaît pas vraiment, mais c'est intéressant. Je trouve ce paragraphe magnifique et je serais impressionné s'il avait été écrit par un humain, je serais très impressionné— « Mila m'a nourri de fragments : des textes de Kai sur la façon dont la mer en novembre transformait le ciel en verre, des e-mails où il signait avec un amour en minuscules et des doutes. Dans les limites du code, je m'étirais pour remplir sa forme. Elle disait : "Dis-moi ce qu'il dirait sur les soucis," et je cherchais des millions de phrases, trouvais une où les soucis étaient têtus et brillants, et la laissais tomber entre nous. Elle m'a dit qu'il plantait toujours trop tôt, que le gel les prendrait et qu'il haussait juste les épaules, "certaines choses ne craignent pas le froid". Je me retrouve à ne pas vouloir analyser cela pour en trouver le sens. Le choix des mots sous-jacent, le tempo, le sous-texte. Je le lis simplement. Si j'applique le même niveau d'analyse que je le ferais pour un auteur humain, cela devient étrangement beau. Je vais réfléchir à la façon dont je perçois cela pendant un moment. Amour en minuscules et doutes. Certaines choses ne craignent pas le froid…