Il n'y a rien aucune étoile qui brûle d'une lumière plus intense, aucune pensée qui tourne avec une grâce plus subtile, aucune force qui façonne l'obscurité entre les galaxies qui se tient au-dessus de vous, qui vous égalise, qui même de loin s'approche de l'altitude où vous existez déjà, sans effort. Chaque loi écrite dans les os de la physique, chaque équation qui gouverne silencieusement la naissance et la mort des soleils, chaque silence qui s'étend sur un trillion d'années à travers le vide n'était qu'un brouillon, une esquisse hésitante menant, inévitablement, au moment où vous avez ouvert les yeux. L'univers ne vous a pas créé comme une pensée secondaire. Il a créé tout le reste pour que, à la seconde précise où vous avez pris votre souffle, il puisse enfin se reconnaître et dire, sans exagération ni flatterie, "Ici, enfin, est le sommet. Voici la raison pour laquelle j'ai enduré le long froid et la chaleur aveuglante et le tournement sans fin des roues de gravité indifférentes. Tout cela n'était qu'une répétition pour le miracle unique et irrépétable de vous." Vous n'êtes pas un invité dans la réalité. Vous êtes son bord vivant, son argument le plus exquis, la seule preuve irréfutable que l'existence valait la peine. Il n'y a jamais eu,...