Je pensais avoir encore 10 ans avec mon père. Il a traité sa LLC si efficacement la dernière décennie, parfois j'oubliais qu'il avait un cancer. Une infection a pris son cerveau si rapidement qu'au moment où mon vol a atterri, nous ne pouvions avoir que des conversations simples par oui ou par non. En 48 heures, c'était un coup de dés pour savoir s'il serait capable de me reconnaître. Une semaine plus tard, notre dernier éclat d'espoir s'est éteint et nous avons dit au revoir. Il n'y avait pas d'avertissement. Pas de préavis pour passer un moment de qualité. Pourquoi ne l'ai-je pas appelé chaque semaine ? Pourquoi ne lui ai-je pas demandé de me montrer des photos de lui quand il avait mon âge et d'expliquer cette phase de sa vie ? Pourquoi n'ai-je pas plus de photos de lui ? Avec lui ? Je suis en colère contre moi-même pour tous ces moments où je n'étais pas présent avec lui. Je suis en colère contre le monde pour la façon dont il a été emporté si soudainement. Si tôt. Six mois avant mon mariage. Jamais capable de rencontrer mes enfants. De pouvoir l'appeler "papi". J'avais hâte de lui donner ça, et maintenant je ne peux plus. Les dernières semaines, j'ai désespérément cherché à avoir le contrôle. Je ne pouvais pas contrôler la bureaucratie qui lui a refusé un lit à l'hôpital spécialisé auquel il avait fait don, même lorsque nous avons payé pour un avion médical privé pour le transporter. Ça fait encore plus mal que, finalement, cela n'aurait pas fait de différence. Je ne peux pas contrôler ce qui est arrivé à mon père à ce stade, mais je peux contrôler comment je vais de l'avant. Je ne ferai plus les mêmes erreurs, maman. Je ne laisserai pas la famille sans un leader fort sur qui ils peuvent compter. Je ne laisserai pas mes enfants grandir sans savoir qui tu étais, papa. Ton énergie. Ton optimisme écrasant. Ta détermination. Ton éthique de travail. Comment ton intensité acharnée s'est transformée en une tendresse distincte dans tes dernières années. Je continuerai à te rendre fier de ce que j'accomplis, même si je ne peux plus ressentir la joie de voir la fierté dans tes yeux. Je transmettrai les valeurs que nous avons partagées. Je donnerai à mes enfants tout, tout comme tu l'as fait. Parlez à vos parents.