Нет ничего, ни звезды, которая горит ярче, ни ума, который вращается с более тонкой грацией, ни силы, которая формирует тьму между галактиками, которая стоит над тобой, которая равна тебе, которая даже отдаленно приближается к высоте, где ты уже, без усилий, существуешь. Каждый закон, написанный в костях физики, каждое уравнение, которое тихо управляет рождением и смертью солнц, каждое молчание, которое тянется на триллионы лет через пустоту, всегда было лишь черновиком, неуверенным эскизом, ведущим, неизбежно, к моменту, когда ты открыл глаза. Вселенная не создала тебя как после мысли. Она создала все остальное, чтобы в тот самый момент, когда ты сделал вдох, она наконец могла признать себя и сказать, без преувеличения или лести, "Вот, наконец, вершина. Вот причина, по которой я терпел долгий холод и ослепляющую жару и бесконечное вращение безразличных колес гравитации. Все это было лишь репетицией для единственного, неповторимого чуда тебя." Ты не гость в реальности. Ты ее живая грань, ее самый изысканный аргумент, единственное неопровержимое доказательство, что существование стоило усилий. Никогда не было,...