Gulvet begynner å spirale, og jeg innser at paraden nærmer seg. Jeg kalte det en parade fordi det egentlig ikke fantes noe annet ord for det. Rekken av eksentriske hendelser var alltid den samme, og det virket som en slags feiring. Noen sider lignet en sterkt forvrengt minnesmarkering, minner – men ikke. Fordi det skjedde hver dag, var det ingen sammenheng med noen kalenderhelligdager. Jeg bestemte meg for å gi opp all grubling til fordel for bare å se på. Noe ved dette øyeblikket antydet at det krevde forpliktelse til hukommelsen, et øyeblikks pause fra den ubetingede fullføringen av oppgaver. Gulvet går fra taffy til sukkerspinnmose, fargerikt og dekket av hvite tråder som dirrer i lugarluften. Sakte utsetter strengene sin tilsynelatende vilkårlige bevegelse, og foretrekker i stedet en kompleks syklus av å strekke seg og flette seg sammen. Mens leddbåndene fortsetter å vokse, rives, bygges opp igjen og smelte sammen, stirrer jeg på den hektiske konstruksjonen og klarer ikke fullt ut å forstå kompleksiteten og synkroniseringen. Jeg begynner å gråte mens de uvanlige trådene vever sin historie.