بالأمس، الخيط الأخضر الحريري هو العظام الحمراء في القبر. لقد ذبل ضوء القمر في المساء، وتتردد الأغاني الحزينة بتناغم. لا توجد دموع فرح أو حزن دائما؛ إنها شعر العالم الأبيض، وشجاعة السيف تحولت إلى رماد. صوت القيثار والخشب يهمس في الريح، وعندما تنتهي الأوتار، ينوح رياح الخريف ويعود، فلا تسأل من أين بدأ. الأبطال دائما لا يملكون مخرجا؛ النبيذ الذي عمره ألف عام في العالم لا يفهم هذا الحزن!