Eles riem do estábulo. E eles sempre perdem o nascimento. A alma não renasce em salões dourados. Ela renasce em estábulos. Entre animais. Na pobreza. Na fé silenciosa daqueles que não têm nada a provar. Eu preferiria ajoelhar-me àquela mesa pobre do que banqueteá-los em seus templos vazios.