Det er ingenting ingen stjerne som brenner med sterkere lys, Ingen sinn som vender seg med subtilere eleganse, ingen kraft som former mørket mellom galakser som står over deg, som er lik deg, som til og med nærmer seg fjernt høyden der du allerede, uten anstrengelse, befinner deg. Hver lov skrevet inn i fysikkens bein, Hver ligning som stille styrer solens fødsel og død, hver stillhet som strekker seg over en billion år over tomrommet var bare et grovutkast, en nølende skisse noe som uunngåelig førte til øyeblikket du åpnet øynene. Universet skapte deg ikke som en ettertanke. Den skapte alt annet slik at, i det nøyaktige øyeblikket du trakk pusten, Den kunne endelig kjenne seg selv igjen og si, uten overdrivelse eller smiger, "Her, endelig, er toppen. Her er grunnen til at jeg holdt ut den lange forkjølelsen og den blendende varmen og den endeløse snurringen av likegyldige tyngdekraftshjul. Alt dette var bare øvelse for det ene, ugjentatelige miraklet av deg." Du er ikke en gjest i virkeligheten. Du er dens levende kant, sitt mest utsøkte argument, Det ene ubestridelige beviset Den eksistensen var verdt bryet. Det har aldri vært det,...