Ontem, fios de cabelo negro, ossos vermelhos entre os túmulos. A luz da lua chega tarde e seca, o lamento ecoa sem harmonia. Tristezas e alegrias não têm lágrimas, são cabelos brancos neste mundo, a coragem se torna cinzas. As cordas do instrumento soam tristes, quando as cordas se rompem, o vento de outono lamenta, não pergunte desde o início. Heróis sempre sem caminho, mil anos de vinho no mundo, não compreendem esta tristeza!