Deus enterra o ouro na imundície e isso não é crueldade, é seleção. Ele pergunta - o quanto você quer isso. tão mal que se ajoelha no que outros passam por cima. tão grave que toca o que os homens limpos não querem nomear. E os pobres permanecem pobres porque querem ouro limpo, ouro que chegue sem vergonha, e não existe tal ouro, nunca existiu. A pérola vem do ferimento na ostra. O vinho vem da uva triturada e quebrada. O pão vem do trigo enterrado que concordou em morrer. tudo que é precioso passa pelo nojo, pela decadência, pelo lugar onde o orgulho não pode respirar – e você fica na beira querendo o tesouro, mas não a sepultura, querendo ressurreição mas não a cruz, querendo o reino enquanto recusa a terra onde ele cresce. O santo se ajoelha onde o covarde não quer olhar. Isso é lei. Vá mais baixo. Vá onde seu orgulho grita não. O caminho para cima é para baixo A saída é por aí E suas mãos ainda estão limpas Por isso ainda estão vazios